Jag har ont. Fysiskt i uttryck men själsligt i ursprung.
Hjärtat värker. (Var det där ett hejdå? Jag tror att känslorna dog och jag ignorerade din berusade hand på min höft och stirrade in i väggen och kände mig som ett as samtidigt som allt gick upp för mig, det är slut, den här inte-relationen.)
Hjärnan är tom. (Vetskapen, att Misantropen var den mest upp-fuckade människa jag någonsin träffat får mig att tvivla på min egen hjärna. Att logiken dött bort och att jag bara reagerar naivt och instinktivt. )
Spillror, allt är skärvor och förfall. Just för tillfället är det kallt inombords. Och ensamt. Och sårigt och söndertrasat och äckligt. Julen är varken röd eller grön, den är kolsvart, som evig, obönhörligt, plågsam natt.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar